Белая волчица с кроваво-красной челкой брела по поселку, низко опустив голову. Она не помнила, как она оказалась здесь. Она вовсе ничего не помнила, даже свое имя вспоминалось с трудом. Она брела, тяжело переставляя лапы. В голове было пусто, как в могиле.
Ей не хотелось жить.
Нет, не так. Возможно, ей хотелось жить. Но у нее не было сил. Она так устала.
Воля остановилась у какого-то дома и села на холодную землю. В нос ударяли тысячи запахов, но волчица их как будто не чувствовала.
- Так странно… - едва слышно выдохнула Воля в воздух облачко пара. Она помнила себя раньше. Помнила, как умерла. Как вырвалась из лап самой Смерти, как долгие годы бежала от нее. Как отомстила и потеряла в жизни цель. Осталась бестелесным призраком.
Как встретила Стикса. Как его потеряла. Как родилась Фри…
И хорошо помнила пламя, в какое она провалилась, когда стала демоном. А потом снова стала живой. Зачем?
Она помнила все это, но как-то отвлеченно, удивляясь, неужели это была она?
Сил не было совсем.
Воля даже не шелохнулась, когда над ухом просвистела пуля и впилась в стену дома. Не сопротивлялась, когда ее схватили за загривок до нельзя удивленные охотники. И упала бесформенным телом на пол клетки, даже не пытаясь подняться.